Знаешь, это больно...
Когда ты едешь в поезде, проведя замечательный день в замечательном городе. Ты радуешься окружающим, восхищаешься красотами нового города, пытаешься его чуточку познать, запечатлиться маленькой мимолетной крапинкой в его огромнейшей и значительнейшей истории. Ты в восторге от всего увиденного и услышанного, от новых знакомств и впечатлений.
Ты усталый... но счастливый. Тебе холодно, ты не чувствуешь ног, потому что за день было пройдено не один десяток километров как по земле, так и в ее недры, так и ввысь, к небу... Но ты не думаешь об этом. Ты думаешь, что это было круто и как здорово, что все это довелось увидеть, потрогать, сфотографировать на память, пропитаться этой атмосферой старины, замков, музеев и узких улочек, где пешеходам стоит бояться не машин, а трамваев, которые будто так и норовят доказать тебе кто здесь главный. Ты радуешься этой сказке, легенде, которая уводит тебя за собой во времена алхимика, который выводил рецепт вечной молодости, сидя у себя в кабинете... да так, что никто до сих пор не может расшифровать что же он там написал и никому не под силу разгадать таинственный состав ингредиентов.
Ты едешь на верхней полке плацкартного вагона. Ощущаешь тепло поезда и выпитого ликера, пытаешься еще кому-то что-то рассказывать, уже слегка путаясь в словах и мыслях, воодушевленно ведешь беседу и понимаешь, что человеку радостно тебя слушать, пусть ты немного пьян, но еще понимаешь, о чем говоришь. И тебе становится так хорошо... тебя слушают... искренне...
В вагонах гасят свет... время бежит быстро, особенно в хорошей компании и когда хочется его задержать оно все делает по-своему, чаще всего противоположно твоим желаниям.
Приходит время ложиться спать.
Все разбрелись по своим "отсекам", заняли почетные места на полках и начинают понемногу сопеть...
Вот тут-то и начинается западло. Когда ты уснуть не можешь, и поговорить не можешь ни с кем.
Разум замутнен алкоголем, чувства выбиваются на свободу. Но поделиться уже не с кем - все спят...
Тогда все к горлу подкатывает, все-все, что так хотелось утаить подальше в своей душонке, которая наотрез отказывается подчиняться разуму.
Мне вспоминаешься ты... ты... и знаешь, забываешь обо всем хорошем, что произошло со мной. В голове прокручиваются воспоминания. Это как сериал, который уже очень полюбился, но как-то неожиданно закончился. И так хочется его вернуть.
И вот лежу я на верхней полке. И не могу, как хочется выть оттого, что этот день влюбленных мы встречаем порознь.
Взвыть оттого, что я не уверенна в тебе, но уверенна в себе. В своей глупой любви, которую никакими травами не вылечишь.
Я больна. Мне плохо без тебя. Еще хуже от осознания твоего безразличия.
Вот так любовь, чувства, мысли портят все хорошие моменты, если рядом нет этого обьекта любви. И если ему глубоко похуй что ты делаешь, с кем и где.
Я ненавижу тебя за то, что ты меня так мучаешь.
Это был мой самый лучший день за последнее время.
Жаль, что без тебя.