Думаю... о том, что все-таки очень не хватает прошлой зимы.
Тогда было много трудностей, но было хорошо, особенно когда их преодолевали.
Да, именно преодолевалИ, потому что была не одна.
Эта зима только началась, но уже за 2 недели пришло понимание того, что ты никому не нужна.
Никому. Да и себе тоже. Могла бы - стерла себя с карты как пометку карандашом мягким ластиком. Только после карандаша остаются следы, незаметные, но ощутимые при прикосновениях. На такой плотной бумаге, из которой делают атласы. После меня же и этого бы не осталось. Если стираться, то уже как полагается: быстро и необратимо.
А тут... Живешь... Потому что надо (?).. А зачем? Никто и не ответит.
Вот будто и думаешь, что у тебя есть друзья и ты в нормальных отношениях с окружающими. Ну не со всеми, конечно, но в целом коммуникабельно себя ведешь. И разговор поддержать вроде можешь, и талантом тебя обзывают. Но это так, минуту происходит, а потом снова будни-будни-будни-серость.
Одиночество.
Вот сижу... пошел за окном снег, радостно как-то стало, захотелось поделиться с кем-то этой радостью.
Пишешь в ICQ:
а: - на улице снег
а: - так красиво
фонари, снег падает на них, попадает на свет, блестит, переливается... снежинки такие разные, сказочные. и ты хочешь это передать. а в ответ получаешь одно слово:
с: - пофиг
мда. или я какая-то не такая, или люди разучились радоваться простым вещам.
ну вот если бы я про пиво что-нибудь написала, то отзывы явно были бы оптимистичнее
и думаешь, как не хватает тех людей, которые могли разделить с тобой эту радость первого/второго/ и просто без нумерации снега.
а прошлой зимой были. тогда всё было. и было хорошо
а сейчас... пусто... пусто.
Тогда было много трудностей, но было хорошо, особенно когда их преодолевали.
Да, именно преодолевалИ, потому что была не одна.
Эта зима только началась, но уже за 2 недели пришло понимание того, что ты никому не нужна.
Никому. Да и себе тоже. Могла бы - стерла себя с карты как пометку карандашом мягким ластиком. Только после карандаша остаются следы, незаметные, но ощутимые при прикосновениях. На такой плотной бумаге, из которой делают атласы. После меня же и этого бы не осталось. Если стираться, то уже как полагается: быстро и необратимо.
А тут... Живешь... Потому что надо (?).. А зачем? Никто и не ответит.
Вот будто и думаешь, что у тебя есть друзья и ты в нормальных отношениях с окружающими. Ну не со всеми, конечно, но в целом коммуникабельно себя ведешь. И разговор поддержать вроде можешь, и талантом тебя обзывают. Но это так, минуту происходит, а потом снова будни-будни-будни-серость.
Одиночество.
Вот сижу... пошел за окном снег, радостно как-то стало, захотелось поделиться с кем-то этой радостью.
Пишешь в ICQ:
а: - на улице снег
а: - так красиво
фонари, снег падает на них, попадает на свет, блестит, переливается... снежинки такие разные, сказочные. и ты хочешь это передать. а в ответ получаешь одно слово:
с: - пофиг
мда. или я какая-то не такая, или люди разучились радоваться простым вещам.
ну вот если бы я про пиво что-нибудь написала, то отзывы явно были бы оптимистичнее
и думаешь, как не хватает тех людей, которые могли разделить с тобой эту радость первого/второго/ и просто без нумерации снега.
а прошлой зимой были. тогда всё было. и было хорошо
а сейчас... пусто... пусто.